La casa en el cajón

La casa de mi abuela es grande.

LA fachada es rosa mexicano, las puertas y ventanas estan enmarcadas por un blanco que contrasta con las demás casas. La puerta de madera gris ya está desgastada y rechina cada vez que alguien entra. En el vestibulo, tanto a la izquierda como a la deracha hay habitaciones, por la derecha solamente se puede entrar a los otros cuatro cuartos, uno tras otros, con una puerta en el tercero para salir a la sala, ésta es amplia de pizos naranjas y paredes verdes. Los colores siempre inundaron mis pies. Hoy he recordado el placer que me provocaba abrir los cajones de esos cuartos donde sacaba las cosas más raras, fotografías viejas, llavez enormes, libros, cassettes, todo ello memoria tangible de personas que yo no conocía. De tías y tios que habían pasado fugitivos por lo que yo perseguí en ese entonces. No solo descubría cosas de ellos, sino de mi mismo, cosas que el presente olvida, y lo deja para un pasado inconsiente. Encontraba mis juguetes perdidos, carritos rojos, cuadernos donde escribia "a, a, a, a, a, a, a, a, a" para poner debajo "b, b, b, b, b, b, b, b, b, b,", cartas a mis padres con letra fea. "Te queiro mucho, mami".

Y cuando un cajón se acabava, seguía otro, lleno de más libros, de libretás de cartas de amor que yo no comprendía. No me extraño encontrarme un corazón enfrascado, unos ojos llorozos, unos labos partidos, todo se había encargado mi abuela de guardarlo muy bien.

Me resulta ahora increible lo enorme que es la casa, pero me encanta más la forma en como lo tiene guardado.